Los lunes de Anay. Sibaritas...

"aquí, ahora, yo. No hay más. Acepto."

                                                        VICENTE GALLEGO

EL RINCÓN DEL GOURMET

Una pizca de sal,

un poco de vinagre

balsámico,

un toque alegre

de pimienta.

El tacto

cuenta y el color

anima.

Basta un guiño

agridulce,

una roja

granada

desgranándose

sobre el verde

lecho de la vida.

No olvides

el dorado aceite

que todo lo liga y despierta

las buenas sensaciones,

oscuras,

luminosas.

Apaga la ventana,

amor,

cierra la luz.

Abre la boca.

                    ÁNGELES MORA

Feliz lunes.

Un beso,

Anay

Los lunes de Anay. Arrieros somos...

Unas semanas después de la muerte de mi padre busqué en sus cajones y carpetas en busca de su letra apretada y torcida. Encontré poca cosa, su cartilla militar y profesional, los mensajes de amor y recuerdo escritos en el reverso de sus fotografías, recortes de periódicos que hablaban de los pueblos donde vivió. Poco más. En ese momento extrañé un diario o anotaciones en un cuaderno a lo largo de los años que me mostraran el mundo en el que vivió mi padre, el mundo que sólo él veía y sentía, ante el que se encontraba solo y desnudo. Mi padre es historia oral, son mis recuerdos de él sentado en un banco, al aire libre, o desnudo en una ducha mientras lo aseaba o en un café ante una cerveza sin alcohol mientras hablaba de un mundo hoy desaparecido —aún guardo tres audios de sus últimos días, donde se relataba los mismos recuerdos con una voz que parecía ajena a él, con un eco extraño y robotizado—. 

Escribo a ýb estas cartas con las que intento que este mundo mío no se pierda y compartirlo más allá de las conversaciones con e. Decía Cărtărescu que la única literatura a leer es la memorística. 

Hoy, por ejemplo, podría escribir sobre las lenguas africanas y asiáticas que escucho durante el reparto: el padre afgano o sirio, no me atrevo a preguntar, que responde a sus hijas en un idioma que desconozco y que siento hermoso y parte del pasado. Llevan apenas un año aquí, él ya habla español, su mujer apenas sabe decir hola y gracias y sus niños se despiden en euskera. O la mujer china que habla bajo y rápido cuando responde en su lengua a su marido. O el matrimonio magrebí y su acento musical. Escucho palabras de otros continentes y tiempos, palabras que desconozco y a las que podría dar el significado que yo quisiera.

Los lunes de Anay. Arrieros somos…

"Como la lengua

que siempre va

a la llaga de la boca

y escarba,

uno es consciente de la herida."

                                               CRISTINA SÁNCHEZ-ANDRADE

LA VENGANZA

La venganza

que sigue a todo gesto

de inventar

nuevas formas de desdén.

Al orgullo

no quieras convencer.

Son los hechos

la sal de la memoria.

                                 ANAY SALA

Feliz lunes.

Un beso,

Anay

Los lunes de Anay. Amapolas...

"es la belleza sorpresiva,

 que no refleja el espejo"

                                      ÁNGELA GARCÍA

OCURRE

Ocurre

que un día voy amando sin ton ni son a todos.

Al vendedor,

al ciego (le compro una estampita),

a la señora gorda, al químico, al sastre,

a todos voy amando con un amor sin bordes,

un amor de Dios manso y justo, si lo hubiera.

Pero también ocurre

que el alma, madrugada,

es como un nervio expuesto a una tenaza.

Y hay escalones falsos

y el amigo que amamos rehúye la mirada.

Caminamos sombríos

sabiendo que el mesero escupe en nuestro plato,

que el profesor calumnia a su colega

y la enfermera

maldice al desahuciado y le sonríe.

Y ocurre

que un día me conmueve la llaga del mendigo,

y extiendo mi sonrisa como un tapete nuevo

para que todos pisen

y se limpien el barro de los pies maltratados,

y la muchacha baile su vals de dos centavos,

y el cartero sacuda sus zapatos deformes.

Ocurre

que al despertarme recuerdo un amigo

que murió hace ya tiempo,

o veo llorar a una mujer viajera

en el amanecer, ¡y es tan hermosa!

Y el amor se atropella, se amotina,

y voy amando a todos sin ton ni son, a todos.

                                                                    PIEDAD BONNETT

Feliz lunes.

Un beso,

Anay

Los lunes de Anay. Little tales...

¿Podríamos sobrevivir sin engañarnos nunca,

nunca, a nosotros mismos?

                                                      ULPIANO ROS

EL OGRO DE PAPÁ

En papá hay un ogro. Una vez lo escuché gritar detrás

de la puerta. Decía ese niño, ese niño, ese niño,

con una voz que no era la de papá. Los ogros tienen

boca grande y dientes afilados y la piel verdosa

y el aliento fétido y echan chispas por los ojos. No se

parecen en nada a mi papá que siempre sonríe, y me

aúpa con sus brazos musculosos y me rodea con ellos

para protegerme de las criaturas de la noche.

En papá hay un ogro, pero no le tengo miedo, porque

papá es mucho más fuerte que él. Y si ese día papá

no está, viene la bruja de mamá con una escoba y lo

hace huir a un rincón desde donde me mira rencoroso

con toda la tristeza de que un ogro es capaz.

                                                                   SILVIA RINS

                                                                   (de "El mundo al revés")

Feliz lunes.

Un beso,

Anay