Las tardes de viernes, cuando vagabundeo por la ciudad para aquietarme, ya sea en el fulgor de agosto o en la temprana oscuridad del invierno, me encuentro con sus figuras quijotescas en los bancos junto a la ría. Son seis o siete hombres de piel negra gris cetrina blanca. Beben cerveza, escuchan a Madonna en un radiocasete anacrónico y cantan papa don´t preach a gritos y los brazos arriba y abajo, hablan en idiomas desérticos y gritan eufóricos aleluya o ladies —con la ese final alargada— a las mujeres que pasan a su lado y su sonrisa es abierta y su mirada conmemoración y resonancia de otros espacios.
Hace unos meses, en uno de mis callejeos de viernes, encontré un altar sencillo y familiar junto la Alhóndiga, un almacén de vino abandonado reconvertido en centro cultural, durante años su lugar de reunión. Había un par de latas de cerveza sin abrir, un ramo de flores y velas, ya apagadas, en memoria de Aleksander. Escribieron una nota: Aleks falleció el cuatro de julio, decían, era una persona sin hogar, decían, lo echarán de menos, decían.
Quedaban cumbres nevadas, el pasado viernes, en las afueras de la ciudad. Y dentro, una luz gris y amarillenta, nubes bajas y niebla. Hay ciertos hechos que marcan un camino, a izquierda o derecha.
Los lunes de Anay. Prados…
"Esta flor, para usted"
NICOLÁS GUILLÉN
VIEJA CANCIÓN
He escuchado en la radio, por azar, hace un rato,
un vieja canción,
un canción romántica que estuvo muy de moda
en la playa, durante los meses de un verano
maravilloso de mi adolescencia.
Muchas veces la oí entonces, junto a alguien
que junio quiso darme y me quitó septiembre.
Mientras la música sonaba,
he sentido en el pecho
la emoción de los días antiguos: tanta luz,
tanta ilusión brotando, tanta vida;
y he cerrado los ojos y he visto a una muchacha
que a través de la niebla del tiempo me sonríe
y con amor me mira.
ELOY SÁNCHEZ ROSILLO
Feliz lunes.
Un beso,
Anay
