Diario de Praga (1941-1942). Petr Ginz

Paisaje lunar 1942-1944

Tiene catorce años. Petr Ginz. Vive en la Praga ocupada por los nazis. Le gusta dibujar, leer a Verne, escribir relatos. Ginz es un muchacho inquieto, creativo y observador, y traslada su mundo a un diario hecho con tapas y hojas de viejos cuadernos, un mundo que desaparece poco a poco. Porque esa es la impresión tras leer su diario. Que es un libro de desapariciones. Desaparecen las calles por las que poder pasear y los vagones de tranvía en los que viajar, desaparecen la fruta y la verdura de las cartillas de racionamiento, desaparecen los negocios, los muebles y las ropas, desaparecen los compañeros y vecinos de Ginz, primero a la espera de un transporte que los lleven a Terezin y luego dentro del campo de concentración, y desaparece el propio Ginz. De lo pequeño y externo a lo interno e inmenso. Ése es el orden de las desapariciones.

Ginz inicia sus anotaciones diarias sobre el tiempo que hace, sus encuentros con amigos, la visita de familiares, las clases y los deberes escolares, incluso incluye alguna travesura infantil, una repetición sencilla y, casi, musical, en la que irrumpe la guerra, la ocupación alemana y el cerco a los judíos. Ginz mira con asombro a su alrededor, describe su vida familiar impregnada por el peligro de la guerra y su condición de judíos: a los días donde habla de las primeras nieves o del casamiento de un profesor le siguen las noticias del atentado a Heydrich, el llamamiento a familiares y amigos para los transportes a Terezin, cómo los judíos son despojados primero de sus derechos y sus pertenencias para luego acabar con su vida. 

El diario de Ginz es duro y cruel tanto por lo que describe, la persecución y el exterminio de los judíos, como por cómo lo hace, la escritura de un muchacho despierto y creativo que con catorce años convive con el horror y la sinrazón. Hay momentos de una dulzura y ternura extremas, los regalos entre padres e hijos, los paseos con los amigos, los dibujos y los sellos y las noticias de la radio y las travesuras y los motes a profesores que hablan de una vida en apariencia normal y que se rompen por la guerra y la barbarie, por ese muro primero invisible y luego real que rodeó a los judíos de Praga. Es esa confrontación entre ternura y guerra, entre familia y desapariciones lo que da a estos diarios un valor extraño y diferente, no son memorias de supervivientes sino las impresiones de un muchacho mientras sucede la guerra y el exterminio.

Jueves, 1 de enero de 1942 Me hice con corteza de árbol un violín precioso, pero todavía no puedo tocarlo porque ahora sólo tiene dos cuerdas (de goma).

Por la mañana hice deberes. Por lo demás nada especial. En realidad pasan muchas cosas, pero no se notan. Lo que resulta ahora totalmente corriente, hubiera sido motivo de escándalo en una época normar. Los judíos, por ejemplo, no pueden comprar fruta, gansos y aves en general, queso, cebolla, ajo y muchas otras cosas. No les dan cartillas de racionamiento de tabaco a los presos, a los locos y a los judíos. No pueden viajar en el vagón delantero de los tranvías, en los autobuses y en los trolebuses; no pueden pasear por la orilla del río, etc., etc.

La edición de los diarios de Ginz se completa con unos cuadernos encontrados de sus meses en Terezin donde Ginz recuerda su partida al campo y la despedida de su familia, escribe sobre el encuentro con otros prisioneros o inventa relatos en los que hay una mirada sobre la condición humana. Petr Ginz acabará asesinado en Auschwitz con apenas dieciséis años. Leer su diario es asistir a la destrucción de la inocencia (la otra cara de las novelas de iniciación): un muchacho despierto y creativo que dibuja paisajes lunares o praguenses, crea códigos secretos, escribe poemas y observa cómo el mundo que le era propio se convierte en un lugar irreconocible.

Ghetto 1944

Habitación de jóvenes 1943

Tejados y torres de Praga 1939-1940

Una calle de Terezin 1944

Petr Ginz

Ahora ya todo el mundo sabe

quién es judío y quién es ario

porque al judío se le reconoce

por la estrella amarilla y negra.

Y el judío, una vez marcado,

tiene que acatar las ordenanzas:

Todos los días, a partir de las ocho,

debe dedicarse a su familia,

sólo puede trabajar de peón,

y no prestarle a nada atención,

no ser dueño ni de un cachorro

y de afeitarse ni hablar.

Y la judía que antes era rica

no puede tener ni siquiera un gato,

tiene que enseñar a los niños en casa,

hacer las compras de tres a cinco,

no puede haber joyas, ajo o vino,

conciertos, teatro o cine,

coches, casas, gramófonos,

pieles, esquís, teléfonos,

carne de cerdo, cebollas, queso,

aparatos o balanzas,

armónicas para tocar

o un canario para entretenerse,

bicicletas o barómetros,

calcetines o suéteres.

Y sobre todo el criminal judío

debe abandonar sus hábitos:

comprar  zapatos o trajes, no,

las tiendas no son para él,

ni aves de corral o jabón de afeitar,

carné de conducir o licores,

revistas o periódicos,

bombones o máquinas de coser,

calzoncillos de abrigo, ni siquiera un par,

ni tiendas, campos o minas,

ni acciones, fábricas o casas,

ni sardinas, ni fruta, ni pescado.

Puede que aún falte algo.

Hay aún muchas más cosas.

¡Mejor que no compres nada!

Acostúmbrate a ir a pie

haga buen tiempo o llueva.

No salgas de tu edificio

y ni se te ocurra tomar el tren.

Claro que tampoco puedes tomar un rápido

o un tranvía o un taxi

y por grande que sea la tentación

ni se te ocurra entrar al bar,

ni andar junto al río, ni ver una exposición,

o ir al museo o la piscina,

al correo o andar por los andenes,

a tomar café o a los estadios,

al templo, a la sala de juegos

o a los baños públicos.

¡Y anda también con cuidado

por las avenidas principales

o las grandes tiendas!

Y si quieres disfrutar del mundo

mejor es que vayas al cementerio,

ponte elegante para ver las tumbas

y aprovecha para respirar aire puro allí,

ya que no puedes entrar en ningún otro jardín.

El judío, por listo que sea,

tiene la cuenta del banco bloqueada,

ha abandonado las malas costumbres,

y con los arios ya no se relaciona.

Ninguno de ellos podía antes disponer

más que de mochila, maleta y correa.

Ahora ya no tiene ni ese derecho,

pero el judío sigue sin quejarse.

Sólo atiende al reglamento

y sigue siempre con todo contento.

Petr Ginz. Diario de Praga (1941-1942). Traducción de Fernando Valverde. Acantilado.