Luciérnaga es una de mis palabras favoritas. Su luz de candil entre los campos y caminos nocturnos de mis veranos gallegos. Cuando críos, cazamos una de ellas e intentamos que nos alumbrara a través un bote de cristal con pequeños agujeros como respiraderos. Acercábamos la luciérnaga a los débiles destellos verdes entre los toxos en busca de una conversación, pero nunca conseguíamos siquiera un centelleo que nos hiciese creer en un lenguaje de luz. En aquel camino atrapábamos saltamontes, hacíamos carreras de caracoles en las tardes de lluvia, observábamos en silencio las lombrices arrastradas por un escuadrón de hormigas hacia la entrada de sus hormigueros —y nuestro silencio era el de un dios intrigado ante la lucha—. Eran días de tierra blanca y sombras luminosas.
Los lunes de Anay. Luciérnagas…
"Una luz diminuta no se rinde jamás."
RUBÉN GARCÍA CEBOLLERO
Alma, ¿te arriesgarás de nuevo?
En un peligro así,
hay miles que han perdido, ciertamente,
pero hay algunas que han ganado todo.
Los ángeles aguardan, sin aliento,
a que salga tu nombre;
mientras un corro ansioso de pequeños demonios
apuesta sobre ti.
EMILY DICKINSON
(versión de José Cereijo y María Taibo)
Feliz lunes.
Un beso,
No hay comentarios:
Publicar un comentario